El Mimo

Revenge is a dish best serve cold

Lo bueno del actual mundo social es que todo el mundo goza del beneplácito del voto, o lo que es lo mismo, de tocar los cojones con sus comentarios "pseudos-morales" en referencia a todo lo que pasa. Antiguamente estabas con los colegas y comentabas que si tal cosa te gustaba que si tal otra no, que si habías leído un libro que era una mierda, que si habían puesto una serie en la televisión que no valía más que para la sobremesa… Eran comentarios inocentes que en la mayoría de las veces no salían del círculo. Luego cogías un periódico y te encontrabas a los columnistas y críticos de siempre que se las daban de tener estudios y en basa a eso opinaban críticamente sobre cualquier hecho de actualidad. Era lo normal; y de esto no hace tanto tiempo.

Ahora estamos en una nueva sociedad de la información, una nueva sociedad en la que gracias a la herramienta cibernética todos nos convertimos en críticos, todos opinamos y todos creemos que somos los new cool. Nuestra opinión es la que vale y merced a esto encontramos en cada vez más sitios relatos tan dispares que realmente los consideramos chistosos.

Digo esto por la sencilla razón de que llevo tiempo leyendo críticas a apariciones de la actualidad tales como series (ejemplo Física o Química) eurovisión,…

El fenómeno Chikilicuatre no es más que la prueba de que a España le va lo cutre (y no malinterpretéis, yo estoy totalmente de acuerdo con su aportación y elección). Lo cutre por un sentido crítico patente. Señores, criticamos una canción friki que sabe que es friki y que ha nacido con el espíritu de ser friki. No obstante, no criticamos las canciones que han aparecido anteriormente por ese programa supuesto culmen de la música europea. No criticamos la patraña enviada "Europe"s living a celebration" con una tía que si bien tenía una voz espectacular, no tenía ni zorra de pronunciación guiri quedando francamente mal. Eso no se critica, de hecho se aplaude.

Pero esto no son más que chiquilladas. Tonterías de gente aburrida, como es el caso de un servidor.

El problema viene cuando empiezan a aparecer "sociedades": La sociedad feminista de alcorcón, la sociedad analista de sistemas, la sociedad pro defensa del andalucismo y todos esos amigos que cada vez que sale una serie televisiva nueva, un nuevo programa, una nueva revista, una nueva ley se echan las manos a la cabeza. Es que en Física o Química los alumnos quedan como descontrolados y mis hijos son muy buenos; es que en El Encantador de Perros se maltrata el libre albedrío de los animales… yo que sé. Infinidad de gilipolleces. Es que la iglesia, se que la mujer. Señores, seamos objetivos. Podemos decir que tal cosa es mala porque parte de una base mala, porque son malos actores o malos cantantes o malos en general. El formato es cutre o el guión está cogido con pinzas, pero no digamos gilipolleces. En sin tetas no hay paraíso critican el papel de la mujer en la serie y yo digo ¿Crítica? ¿maltrato? A lo mejor es moralizante ¿Se han parado a pensar eso? Como decía un viejo filósofo "Lejos de nosotros la funesta manía de pensar".

Un cuento es tal en tanto que se cuenta algo. Si os cuento una anécdota me puedo convertir, para deleite mío, en un cuentista dando igual la referencia real que mi narración pueda tener.

Vas paseando y te encuentras con un amigo por la calle y la típica frase “¿Sabes qué?”. Esa fórmula ha sustituido al clásico érase una vez para introducir la teoría del cuento en la vida cotidiana. “El otro día me encontré con Julián y me CONTÓ que se había encontrado con Eva y, ¿Sabes qué? Le dijo que ya no estaba con Pedro”.

La narrativa tradicional describe la esencia de relato breve o cuento como un relato cuya referencia de pasado no se conoce y cuya referencia de futuro se intuye, pero tampoco se desvela. En este contexto aparece el llamado “microrelato”, un tipo de relato que busca su ejemplificación en la realidad mundana del “sabes qué”.

En nuestra narración tenemos personajes que a los que les podemos dotar de una imagen real. Tenemos a Eva que bien puede ser una muchacha, tal vez, de unos 25 años, pelo castaño ondulado, de estatura media blablabla. Todo depende de nuestros cánones y nuestras influencias estilísticas. Si pensamos en Julián pues otro tanto igual. Hay estudiosos y psicólogos que estudian las imágenes mentales de la sociedad actual atendiendo a muchos casos. Cuando lees una novela y tienes un “héroe” masculino, su forma es distinta dentro de nuestra propia imaginación dependiendo de varios factores como puede ser: sexo, clase social, educación literaria, educación cinematográfica, costumbrismo lector, capacidad del narrador…

Con constante repetición, al protagonista solemos concederle el rol de nosotros mismos y en esto el narrador se regocija imponiendo su propio punto de vista con lo que en ocasiones, si el narrador quiere, podemos ser partícipes de pensamientos perversos o enamorarnos de tal o cual personaje cual si fuéramos un Quijote en nuestro sillón soñando con novelas caballerescas. Hay quién lo llama evasión.

Por otro lado, si dejamos de un lado los personajes, nuestro relato tiene una trama bien forjada: El fin de un periodo sentimental, en fin de una relación. También tenemos una referencia sucesos anteriores que medio podemos sospechar. Grupo de amigos, tal vez de toda la vida, relación que empieza entre dos amigos y se acaba. O a lo mejor una relación que no gustaba al grupo de amigos y se alegran por su fin y esperaban que acabara. Podemos imaginarlo. Así como también tenemos abierta la posibilidad del final. El mismo final del relato es el fin de la relación; pero además, tenemos abierto el abanico a posibles soluciones posteriores como reconciliaciones, unas cervezas entre los colegas felicitando a Eva por su decisión…

Los estudiosos afirman que ésta es la esencia de un relato breve. La narración de un momento concreto en una situación concreta con un pasado y un futuro abiertos. Personajes con poco desarrollo psicológico por el corto desarrollo temporal del relato.

Vendría a ser algo así como todo lo contrario de una novela que como sabemos tiene muy desarrollada la evolución psicológica de los personajes a los que acabamos conociendo bien, paisajes que acabamos también conociendo y trama con un final cerrado (la mayor parte de las veces).

¿Que de qué va esto? Ahora es cuando viene mi Microrelato: “Es día festivo y estoy trabajando”.

Ale, sacad conclusiones del personaje y trama.

En ocasiones es bueno y confortable repetir experiencias. Sobre todo y especialmente si te emplazan a un lugar como es la iglesia de la Caridad de Cartagena que, si bien es pequeña, tiene una acústica aderezada por su cúpula verdaderamente "sublime". "Católicamente Sublime". Ahora entiendo algunas cosas de la Iglesia y cómo los pobres analfabetos caían rendidos a los pies de un Dios que coartaba sus libertades en pos de golpes de pecho e hipocresías ocultas de "bondadosos mandamientos".

El caso es que de igual forma que tocó la catedral de Murcia hace uno días, anoche tocaba la Orquesta de Minsk el mismo Réquiem de Mozart en Cartagena. Y como estaba por allí, el día anterior no lo había podido escuchar ni entero ni bien por estar de pie y la gente pasando de un sitio a otro, pues me decido a entrar. Conseguí asiento, aunque desde donde estaba no se veía a la orquesta a menos que te levantaras. Pero bastó levantarme un par de veces para conseguir unas nada desdeñables instantáneas.

Debo decir que la música clásica tiene colores y formas que otras músicas distan mucho de tener. No hay que darse golpes de pecho ni nada parecido para reconocerlo. Si escuchas una Rapsodia Húngara de Lizst (aprovecho para hacer una recomendación burra de escucha de este tipo de composiciones) te das cuenta de que en un solo momento, si cierras los ojos, puedes disfrutar de un paraíso mitológico magnífico. Asimismo, si escuchas a Mozart en este Réquiem, te das cuenta de lo sublime que es la muerte en todas su manifestaciones. Sublimemente bella.

Lo que todos conocemos por el REQUIEM de Mozart fue un encargo realizado por el Conde Franz Walseeg zu Stuppach para conmemorar la muerte de su esposa. Sé que éste Conde estrenó la pieza y también sé que, finalmente, el REQUIEM apareció bajo el título Réquiem di me.

¿Por qué os cuento esto? Principalmente porque es de las pocas piezas de música clásica que realmente me apasionan y me hacen sentir infinidad de olores distintos y majestuosos. También porque la historia en sí de la última composición de Mozart y del hecho de que fuera una misa fúnebre me apasiona. Dicen que el Conde lloró. Dicen que Constanza también arrojó lágrimas por el artista muerto.

Sinceramente paso de deciros lo de la obra inacabada y que hay teorías sobre lo que compuso él y lo que concluyó Susmayr. Siempre he sido de la opinión que siendo discípulo de quien era habría recibido el encargo en el lecho del propio Mozart y le habría comentado más o menos cómo debía concluir la obra, con lo que no me preocupa.

Me preocupa, eso sí, que ayer tocara la Orquesta Sinfónica y Coro de Minsk en la Catedral de Murcia, que fuera y que hubiera tanta gente y tanto cuchicheo que me costara escuchar nítidamente la composición. Soy malo en ese sentido, me hubiera encantado que fuéramos pocos allí. Aunque entonces hubiera criticado a dios y al diablo por no asistir, pero al menos, el concierto en sí lo habría disfrutado enormemente. En contra me tocó estar de pié en un lateral y aguantando idas y venidas de gente. Me di cuenta de que el hecho de ser músico hace que sientas las cosas de forma distinta, y sobre todo, el hecho de conocer la composición hace la puedas disfrutar con mayor entusiasmo.

No me tengáis ahora por un hipócrita o cínico o lo que sea. Parece que si dices que te gusta alguna pieza de Música Clásica o te apasiona tal estilo la gente te mira por encima del hombro y te tachan de cosas perversas inquiriendo que sólo escuchas esto o hablas de eso para dártelas de culto. Es triste que tenga que pasar esto. Sin embargo dices que te apasiona Neal Morse, que te corres del gusto escuchando a Nick Cave y nadie dice nada porque no los conocen, pero dices que te gusta “la sinfonía nº1 en Mi Bemol” y se acojonan y te dicen que eso te lo has aprendido y lo has escuchado por fardar. A ellos les importa una mierda que los buenos de Rush basaran todas sus paridas instrumentales tan amadas en movimientos de Haydn o Vivaldi. Les da igual que los rockeros de hoy en día monten grupos del tipo Tran-Siberian Orchestra y escriban un disco de título “Beethoveen last night” mezclando música propia con piezas del genial maestro y triunfen como la Coca Cola.

Me pierdo en críticas a esta sociedad de fachadas fascistas.

Decía que me hubiera encantado escuchar esa pieza con más tranquilidad y debo decir que a pesar de todo, oír a un coro en directo cantando Lacrimosa realmente acojona. Mola muchísimo.

He llegado a la conclusión de que no todos son días malos. A veces la vida te sorprende y te da alegrías. Recuerdos.

Recuerdo cuando jugaba a las canicas en mi pueblo con los colegas. Recuerdo que no era de los mejores aunque apareciera a veces la diosa fortuna para regalarme un par de aquellas canicas de acero que tanto ansiaba. Recuerdo que todo iba por épocas. Unas veces dibujábamos en la carretera, con tiza, una pista de tenis y nos sentíamos grandes estrellas de la bola amarilla. Recuerdo los momentos en los que el set más emocionante de todos quedaba en suspense por el paso de algún coche o de algún vecino paseando a su mascota. En otras cosas le dábamos a la peonza y puedo jurar que nunca supe realmente hacer bailar a esa cosa. Recuerdo que sólo fui realmente bueno jugando al futbito, y tampoco. Más bien dependía de la época en la que me sintiera mejor o peor. Niño introvertido, con demasiados miedos y demasiado que ocultar. Dedicaba los días a escuchar música en mi habitación y poco más. Tenía una amiga de infancia, Angelita, pero desapareció del mapa cuando ella entró el 7º y yo en 6º. Era un año mayor.

Recuerdo mis continuos estados predepresivos. Estados somnolientos o con la cabeza perdida, enamorado de tal o cual muchacha y mirándome en el espejo totalmente acomplejado por mi rostro. “El nuevo Eric”. Era un crío y lo pasé mal. Al menos, ese es el recuerdo que tengo. No obstante de vez en cuando, en días como hoy, recuerdo que también hubo momentos de alegría, de felicidad, de entretenimiento como cuando jugábamos a las canicas. El Cobos siempre iba con su gran bolsa y Juanpe solía ser el que ganaba. Fran también era muy bueno y yo… creo que gastaba más en canicas en la cadena 100 que ellos :p Pero estaba chulo. Me sentía uno más.

Por suerte poco a poco vas creciendo, vas madurando y aprendes a vivir contigo mismo. Por suerte, sólo algunas veces, te das cuenta de que esa infancia que tanto desdeñabas fue buena y te hizo tal y como eres en realidad. Escribes desde un prisma especial gracias a aquellos años y eso es bueno. No me arrepiento de ser quién soy, aunque me pueda arrepentir de hacer o decir ciertas cosas.

Esto es como la previa de las elecciones. Mola. Me amenazan con que tengo que votar, debo ejercer mi derecho al voto bla bla bla. De hecho, mi suegro quiere que le traiga justificante y to (lo dijo en plan broma claro) y claro, me encuentro con el pastel. Si de verdad hubiera alguno interesante de votar. PSOE todo el mundo dice que lo ha hecho como el culo y yo que no me he enterado demasiado no opino. Sé que la crisis inmobiliaria y de los tipos de interés es problema de toda la Unión Europea con lo que el gobierno español poca culpa tiene. Pero si es cierto que son torpes. Al menos a todos los ataques del PP han respondido sin demasiada calidad. Es decir, podrían haber dejado las cosas claras y el PP se hubiera callado, pero como no saben pues pasa lo que pasa. Luego está el amigo Rajoy y su peculiar forma de hablar. Lo que más me jode es que sigue diciendo lo del trasvase para Murcia y tal y cual y Murcia sigue votándolo y si sale me juego los dedos chicos de la mano que no va a traer ni una pizca de agua. Son las cosas del mundo. Eso sí, lo de ayer con ETA y el pobre concejal asesinado ha sido un golpe de efecto, todo sea dicho, a favor de PP y en contra de PSOE. Muchos van a cambiar su voto por la política antiterrorista de ZP.

Luego está Izquierda Unida… que realmente parecen menos unidos que nunca. Ah, claro, y también está Rosa Diez, y están los verdes y está un partido que lleva tiempo mandándome correos no sé a cuento de qué con el nombre de Movimiento Humanista. El nombre al menos mola.

Entonces, ¿A quién voto? Los que sé más o menos de lo que van son los dos principales. El resto… tal vez Rosa Diez por ser mujer y por simpatía, xq no tengo ni puta idea de lo que promete. Los verdes siempre están ahí como opción… y el voto nulo tb está ahí. Lo que pasa es que no sirve de nada. Es decir, meter una papeleta tachada con el boli en la urna sólo sirve para hacer el gilipollas ya que si todos nos pusiéramos de acuerdo en hacer eso serviría para que se replantearan la forma de hacer política, pero como estoy viendo que seríamos 4, pos mejor silencio mis cuitas y voto a… ¿quién?  

¿Por qué no se presentará en España gente como en EEUU? ¿Os imagináis a Santiago Segura de presi? No sé. A Gurruchaga. Yo voto a Gurruchaga con los ojos cerrados como los americanos al Chuache.

Si será cierto aquello de que el último buen político español murió en la tumba de Manuel Azaña…

Lo bueno de salir de vez en cuando a cenar fuera con gente variada es que asistes a mil conversaciones dispares que, rollos aparte, te dan los artículos hechos. Casi pienso en dedicar una sección a todas esas conversaciones.

De lo hablado me he quedado pensando en el tema de los ladrillos. Es gracioso pensar en la frase: "Los ladrillos están suplantando a la huerta, así que acabaremos comiendo ladrillos". ¿Os imagináis? "mamá, qué hay hoy para comer", "ladrillos nene" Curioso cuanto menos. Y es que el problema está ahí. Fulanito dice un día que el pobre agricultor que se tira días recogiendo su cosecha va a recibir 2 euros por cada kilo de almendra recogida. Fulanito es el intermediario así que llega nuestro pobre agricultor y le vende los 200 kilos que ha conseguido (tirando por lo alto) de almendras y le pagan un total de 400€. Ale, ya tienes 400€ para vivir hasta la próxima cosecha. Y claro, Fulanito ves que tiene aparcado en la puerta un BMW Z3 precioso que dice que le ha salido barato porque se lo ha traído de Alemania. Y tú piensas “ni de Alemania ni hostias, para mí imposible pagar más que mi furgoneta de 4ª mano”. Y es que el señor intermediario coge esas almendritas y se las vende tranquilamente a la Jijonenca, a Carrefour… y claro, saca su pasta, como mínimo sus 800€ del pobre hombre. Y, encima, al ser intermediario no depende sólo de una cosecha de un hombre, sino de la cosecha de mil pobres agricultores que día a día van pasando por el sitio para vender su cosecha. Esto lo he visto yo. Entonces, ¿qué pasa? Pues pasa que el agricultor, cansado, toma dos caminos. El primero es, después de oír que su amigo Juanito le vendió sus tierras a una constructora por 2 millones de Euros y que ahora vive en la conchinchina disfrutando de unas agradables vacaciones, decide vender sus tierras y pide el dinero justo para jubilarse, que es mucho más de lo que se puede o debe pedir por ese trozo de terreno, pero como pagan lo que sea… Y el otro camino es el de instalar placas solares y vender energía, que en una tierra como la nuestras, tienes cosecha todos los putos días y el único problema con el que te puedes encontrar es con los ladrones y el mercado negro que de buena tinta sé que están dando mucho porculo. El problema entonces ¿En qué acaba? Pues acaba en que si quieres comprarte un terreno para montarte tu chalecito no puedes porque te piden millonadas hasta por 2 miserables taúllas (que todavía no sé a qué cojones corresponden) y que los que compran los terrenos son grandes empresarios que cobran bien el ladrillo y para poder comprarte una casa te tienes que dejar una fortuna, te tienen que dar una pedazo de hipoteca y todo poco a poco se va a la mierda. Así que dejamos de comer almendras, muy bonito, y las sustituimos por los bellos ladrillos de variados sabores. La próxima receta: Ladrillo al pilpil.